В небольшом американском городке, где улицы кажутся слишком тихими после заката, шериф Миллер привык разбираться с обычными проблемами: пьяные соседи, потерявшиеся собаки, мелкие кражи. Но в тот вечер всё изменилось. Ему позвонил подросток по имени Майки. Голос в трубке дрожал так сильно, что слова почти невозможно было разобрать. Мальчик твердил только одно: в доме на Мейпл-стрит кто-то есть. И этот кто-то очень маленький. И очень страшный.
Миллер приехал быстро. Фонари на улице едва разгоняли тьму, а дом стоял в стороне от остальных, будто его нарочно отодвинули подальше. Дверь была приоткрыта. Внутри пахло сыростью и чем-то металлическим. Шериф включил фонарик и пошёл по коридору, стараясь не скрипеть половицами. Майки нигде не было. Ни в гостиной, ни на кухне, ни наверху. Только тишина и ощущение, что за тобой кто-то наблюдает.
Потом он спустился в подвал. Ступеньки были старыми, деревянными, каждая из них стонала под весом. Внизу свет фонаря выхватил из темноты несколько маленьких тел. Дети лежали аккуратно, словно их кто-то уложил спать. Одежда чистая, лица спокойные. Но это были не живые дети. Миллер почувствовал, как холод пробежал по спине. Он пересчитал тела раз, другой. Майки среди них не оказалось. Мальчик просто исчез. Растворился в этом доме, как будто его никогда и не существовало.
С тех пор шериф не может избавиться от одного и того же вопроса. Кто звонил ему тем вечером? Голос был настоящий, испуганный, детский. Но если Майки нет среди мёртвых детей в подвале, значит, он где-то ещё. И значит, тот, кто это всё устроил, ещё не закончил. В городке начали шептаться про старый артефакт, который якобы много лет назад привезли из-за океана и спрятали именно в этом доме. Говорят, он умеет принимать облик ребёнка. Самого безобидного, самого жалкого. И когда ты открываешь ему дверь, уже поздно.
Миллер каждый вечер проезжает мимо Мейпл-стрит. Дом стоит пустой, окна заколочены. Но иногда, если притормозить и прислушаться, можно услышать тонкий детский голосок. Он зовёт по имени. Не Майки. Уже не Майки. Он зовёт тебя.
Никто из местных больше не ходит по той улице после десяти вечера. Даже собаки обходят её стороной. А шериф всё ещё ищет. Не улики, не следы. Он ищет хоть какой-то намёк, где может быть тот мальчик. Потому что если духу удалось забрать одного ребёнка, он обязательно придёт за следующим. И фонарик в руке уже не кажется таким надёжным, как раньше.
Читать далее...
Всего отзывов
0